Desde el tren

La vida corre desbocada, se nos va, sin un destino escrito. La vida, nuestra vida, vive en una permanente huida. Y huye de nosotros porque quién sabe si ha cerrado sus ojos a nuestros pesares, si se ha cansado de escuchar los quejidos de nuestras almas agrietadas, si ha sucumbido al dulce canto del más allá que la dócil brisa trae.

Desde el tren, asomado a la ventana del fugaz presente, veo la vida pasar entre los raíles del tiempo, dejándome atrás. Y cada día es una carrera que nos lleva a la nada, una fulgurante recta final hacia el vacío en el que nuestras fuerzas se van quedando por el camino… amores perdidos, sueños rotos, besos sin labios, abrazos huecos.

Y en el trayecto a ninguna parte, tiembla mi corazón agitado por el cruel traqueteo de los desaires, como un juguete roto en manos del desamor, como los vaivenes de mi cuerpo cuando desea el tuyo, como la mano del arquero agarrotada por las dudas.

Corre, corre el tren y, afilado acero en la noche, horada impetuoso los campos de trigo que, acostados por el viento, duermen ajenos a su veloz paso. Y la vida va por delante, atravesando los túneles del zozobrante devenir que nos aguarda, dejando atrás los paisajes de los sueños, olvidando en cada estación los efímeros días de gloria, apuntando a lo desconocido. Y sin tiempo que perder, he partido desnudo para alcanzarla, sin que ella lo sepa, sin saber si algún día nos juntaremos… antes de la muerte.