Sueños imposibles: lo poco que somos

El olor es penetrante, hedor más bien porque el efluvio de medicinas que envuelve el ambiente se mezcla con las más indignas pestilencias de la fisiología humana. Miserias que hacen olvidar días mejores, sueños de grandeza, altos vuelos.

Lo poco que somos postrado en una cama de hospital, impotencia, el enfermo cuerpo a merced de todo y de todos, movido como un guiñapo según convenga. Carnes abiertas de par en par bajo la afilada mirada de un bisturí que maneja uno que hoy juega a ser Dios. Otro igual con sus miserias, y nuestra vida en sus manos, al capricho de que tenga un buen día o tome la decisión más acertada.

Cuerpos mutilados para seguir latiendo, pechos abiertos en los que no cabe el corazón, lo poco que somos y el alma que cae a los pies. Figuras semidesnudas que se adivinan bajo raídos camisones azules, todos iguales, batallón de desvalidos, y donde años atrás hubo belleza, ahora se muestran cuerpos inútiles y amorfos, cicatrices del paso del tiempo, la vejez que todo lo arruga.

Ricos y pobres, jefes y empleados, nobles y plebeyos ... todos bajo el mismo escáner que revela el cáncer, todos igual de miserables, todos igual de desgraciados. El dolor no entiende de alta alcurnia ni de galones ni de dinero cuando la muerte nos lo envía en avanzadilla. Es un mandado que cumple muy bien con su trabajo porque nos hace apretar los puños y rechinar los dientes. Y saltarse el final del guión que nos han escrito es un sueño imposible.