El peine del viento

Saltan las olas a tu encuentro, te mojan con la espuma de sus rizos, juegan orgullosas a empaparte. Volátil como eres, te pierdes en rodeos y huyes asustado. Pero siempre vuelves, a veces para quedarte, sobre todo en las cálidas noches de verano cuando tu fresca brisa es una caricia interminable.

Viento, dicen que el mar es tu amor ... amor no correspondido. Y dicen también que cuando la oscuridad es mayoría lloras en soledad, alumbrada tu tristeza sólo por el viejo faro. Y tu débil quejido viaja en la noche acunándolo todo, aunque las que más saben de tu gemir son las caracolas, que nos susurran al oído tus penas.

Harto del mar de desaires, desbocado como un caballo salvaje recorres la bahía y no dejas títere con cabeza. Si soplas con mucha fiereza, como un vikingo que viene del Norte, hasta las gaviotas buscan refugio al pie del acantilado, la cabeza bajo el ala para no ser cómplices de tus violentos arrebatos.

Viento, dicen que tu amor es el mar ... mar de dudas en el que vives ahogado. Y dicen también que cuando ya no estás enfadado te acercas al peine de las rocas. Y desenredas tus larguísimos cabellos, hilos invisibles que se dejan acariciar por las púas hasta brillar como nunca. Entonces, apoyado en la ventana que da a la playa, el mar te interroga una y otra vez sobre el futuro. Y sin saber qué contestar, resoplas y te enredas de nuevo en el peine.